Fleur sauvage

La vie est une fleur sauvage. Pétale à pétale, ostensiblement, Tu l’a défeuille au gré des âges. Qu’as tu donc fais de chaque ? Un voyage ; une bohème fugace Portée sur le vent vers l’horizon Rougeoyant de douceurs anisées, Enivré de pastels et de mélopées. Les as-tu arrachés puis déchiquetés, A coup de mépris et de haine, Les laissant choir en mille plaies, Sur des terres humides et empourprées. Les as tu laissés faner et flétrir, S’étiolant sous les nuits étoilées, Dans le désarroi et l’empan, D’un balancier d’horloge désoeuvré. Si te reste encore un dernier pétale. Fais donc en, mon ami, une poésie. Une de celle que l’on lit le soir, Avant de s’endormir. (2003)